Tôi lao ra khỏi nhà anh, chạy thẳng về phía biển rồi gieo mình xuống nước.
Nước biển lạnh giá, nhưng không lạnh bằng lòng tôi lúc này.
Tôi bơi vô định dưới biển sâu, cái đuôi quẫy một cách máy móc.
Nước mắt hòa vào nước biển, hóa thành những hạt trân châu nhỏ xíu chìm vào bóng tối.
Một trăm năm rồi.
Tôi cứ ngỡ mình cuối cùng đã tìm được một người không màng nhan sắc.
Hóa ra kết quả lại là, lý do anh ta không nhìn mặt, là vì tôi không xứng với trí tưởng tượng tươi đẹp của anh ta.
Anh ta thà giả vờ không nhìn thấy tôi.
Thật mỉa mai làm sao.
Tôi trốn trong cung điện dưới đáy biển suốt một tuần ròng.
Mỗi ngày chỉ biết ngẩn người, hoặc đối diện với bức tường mà hát — giọng hát có đẹp đến mấy thì có ích gì?
Anh trai đã đến tìm tôi vài lần.
"Thẩm Thính Lan ngày nào cũng đợi bên bờ biển," anh ấy nói, "từ sáng sớm đến tối mịt, cứ như một bức tượng vậy."
"Kệ anh ta đợi đi." Tôi lạnh lùng đáp.
"Hi Hi," anh trai tôi ngồi xuống bên cạnh.
"Giang Thự đã đi nói chuyện với cậu ta rồi."
Người tôi cứng đờ: "Nói gì cơ?"
"Nhiều chuyện lắm," anh trai thở dài, "vấn đề thị lực của cậu ta... là thật, nhưng cũng không đến mức nghiêm trọng như vậy."
"Ý anh là sao?"
"Cậu ta đúng là bị khiếm thị, nhưng không phải mù hoàn toàn," anh trai giải thích.
"Đó là một chứng bệnh gọi là 'Ức chế thị giác do tâm lý'. Nói đơn giản là khi tận sâu trong lòng cậu ta cảm thấy tự ti, lo âu hoặc thấy mình 'không xứng đáng', đại não sẽ tự động làm mờ thị giác như một cơ chế bảo vệ tâm lý. Ngược lại, những cảm xúc chân thành như yêu thương, được đón nhận và niềm vui có thể làm giảm bớt sự ức chế này."
"Đêm đầu tiên nghe em hát, cậu ta thực sự không nhìn thấy gì cả."
"Nhưng cậu ta bị giọng hát của em thu hút sâu sắc. Bác sĩ suy đoán rằng, khi cậu ta gặp lại em sau đó, sự xung kích mãnh liệt về cảm xúc đã tạm thời xua tan lớp sương mù trong não bộ. Vì thế, cậu ta mới có thể nhìn rõ trong chốc lát."
"Vậy nên anh ta muốn 'nhìn thấy' em lần nữa, là vì em có thể chữa bệnh cho anh ta sao?" Giọng tôi càng thêm lạnh lẽo.
"Không phải vậy đâu," anh trai lắc đầu.
"Cậu ta nói lần rơi xuống biển đó thực sự là tai nạn. Nhưng cậu ta thừa nhận mình đã sợ hãi, sợ rằng một khi em biết thị lực của cậu ta không tệ đến thế, em sẽ phát hiện ra sự 'hèn hạ' của cậu ta — cậu ta tận hưởng việc được nhìn thấy em rõ ràng, nhưng lại không dám nói cho em biết sự thật."
Tôi im lặng hồi lâu.
"Vậy bây giờ thì sao?" tôi hỏi, "Anh ta muốn gì?"
"Cậu ta muốn xin lỗi," anh trai tôi nói, "với cả... cậu ta muốn nói với em một chuyện."
"Chuyện gì?"
"Cậu ta đã vẽ rất nhiều bức tranh về em."
